Feen 2: Owithir kehrt zurück in den Tempel
Owithir graute davor, in den Tempel zurückzukehren. Nach all der Zeit, nach der langen Jagd, war aus der Gefangennahme eine vollkommene Katastrophe geworden. Laftin und Kalig trugen Tafgen, während er, Reigerin und die anderen Wächter hinter ihnen her stapften. Reig versuchte ihn zu stützen, und manchmal hielt er sich an ihrer Hand fest, wenn der Schmerz in seiner verstümmelten Rechten erneut aufflammte, ansonsten versuchte er jedoch aufrecht und vor allem allein zu gehen.
Er machte sich Sorgen um Tafgen, den der Angriff des Hexers weit durch die Gegend geschleudert hatte. Seitdem hatte der Wächter noch nicht das Bewusstsein zurückerlangt.
Wie hatte es dazu kommen können? Warum hatte er sich so überrumpeln lassen? Er wusste, dass seine Männer dem Hexer die Schuld gaben. Dass er sie getäuscht hatte, um an Owithir heranzukommen. Er selbst hatte es ebenfalls für einen Moment geglaubt. Inzwischen war er sich jedoch nicht mehr sicher. Der Mann hatte erst zu seinem Messer gegriffen, als Tafgen es erwähnt hatte. Er hatte es den Kampf über nicht einmal berührt und am Ende sogar versucht, die Hexe umzustimmen. Gewiss, die Frau hatte mehrere Wachen getötet, aber erst nachdem auf sie geschossen worden war. Owithir konnte nicht einmal mehr sagen, wer nun den Kampf begonnen hatte. Hatte Tafgen zuerst geschossen, oder war der Angriff von dem Hexer ausgegangen. Er glaubte, dass es ersteres gewesen war, aber es war alles so schnell gegangen, so unglaublich schnell.
Als wahrer Gläubiger, als Priester, der die Hexer wochenlang verfolgt hatte, hätte er sie, wenn schon nicht hassen, dann doch wenigstens verdammen sollen. Aber was hatten die beiden die ganze Zeit über getan, was er an ihrer Stelle nicht ebenso gemacht hätte? Sie hatten sich verteidigt. Sie hatten gestohlen, weil ihnen keine andere Wahl blieb. Wer war für das Leid, dass sie verursacht hatten, verantwortlich? Sie selbst, weil sie nicht sterben wollten, oder ihre Verfolger, die ihnen keine andere Wahl ließen?
War er zu sanft? War er zu gutmütig? War sein Glaube nicht stark genug? Folgte er überhaupt noch den Pfaden, die die Oberen seines Ordens für die Gläubigen vorgegeben hatten? Und, in diesem Moment vielleicht noch wichtiger, folgte er noch den Geboten, die ihn in den Augen der Priester von Sonne und Schwert zu einem wahren Gläubigen machten? Vermutlich nicht, denn er hatte niemals einen anderen Priester Partei für Dämonenbeschwörer und Hexer ergreifen hören. Selbst die größten Kirchenphilosophen ließen keinen Zweifel an der Verderbtheit der Herzen jedes Lebewesens, welches diese höllischen Praktiken ausübte.
Tief in Gedanken durchschritt er die Pforte des Tempels. Der Abt erwartete sie bereits und wies ihnen den Weg zur Krankenstube, wo sie schon einen der anderen Wächter vorfanden. Owithir hätte den Weg ohne Weisung gefunden, war jedoch dankbar, dass er nur den anderen zu folgen brauchte.
Sobald sie den Raum betraten, kam einer der diensttuenden Heiler auf Owithir zu, der jedoch abwinkte und ihn auf Tafgen verwies. Nur widerstrebend kümmerte sich der Mann zuerst um den Wächter. Zwei der unverletzten Waffenträger aus der anderen Gruppe standen bei ihrem verwundeten Freund und musterten Owithir mit versteinerten Gesichtern. Er konnte ihre Feindseligkeit spüren, verdrängte sie jedoch aus seinem Bewusstsein, was ihm leicht fiel, da die Schmerzen immer wieder seine ganze Welt auszufüllen schienen. Deswegen bemerkte er nicht, wie Marinam den einen der beiden ansprach.
Marinam kannte den Mann seit Jahren und hatten verschiedentlich gemeinsam mit ihm gedient. Auch er hatte gesehen, auf welche Weise sein Priester gemustert worden war und wandte sich flüsternd an seinen Freund.
„Garevak, ein Wort.“ Der Angesprochene beugte sich misstrauisch Marinam entgegen.
„Ich hab gesehen, wie du Hochehrwürden Owithir angesehen hast.“
„Und?“
„Wenn du tatsächlich so dumm bist, ihm die Schuld für den Markt zu geben, dann bist du ein noch größerer Chuorschnüffler, als der Priester, der euch geführt hat.“
Plötzlich standen sich die beiden so nahe, dass sich ihre Nasenspitzen fast berührten. Garevak presste sich Marinam entgegen, man konnte jedoch spüren, dass er nur halbherzig seinen eigenen Anführer verteidigte.
„Es war seine Aufgabe. Er hatte die Führung und ihr habt euch von den Hexern einseifen lassen.“
„Und ihr habt in die Menge geschossen.“
„Wir haben auf die Hexer geschossen. Trifft halt nicht jeder.“
„Trift halt nicht jeder? Ihr habt gar nicht getroffen und der Befehl war, soweit ich mich erinnere, vorsichtig vorzugehen. Hättet ihr nicht so blind unschuldige getötet, hätte Hochehrwürden Owithir vielleicht die Gabe verwenden können, die ihn die Götter gegeben haben.“
„Was redest du für einen Kot? Ihr wart außer Gefecht und euer Priester hat’s die Hand verbrannt.“
„Er ist ein heiliger Mann. Nur durch seine Gabe haben wir die Hexer bis hierher verfolgen können. Er hat alleine eine Hexe getötet und den anderen beiden widerstanden und sie zur Flucht gezwungen. Er hätte sie besiegen können, wenn ihr nicht so einen Gesmist angerichtet hättet.“
„Du, Marinam, verteidigst einen Pfaffen? Seit wann bist du auf ihrer Seite?“
„Ich bin nicht auf ihrer Seite. Aber Hochehrwürden ist anders. Er ist Aufrecht. Er bezahlt.“
Garevak lachte leise aber herzlich, bis er sah, dass diese simple Feststellung seines Gegenübers für diesen tatsächlich eine tiefere Bedeutung besaß. „Und weil er bezahlt ist er besser? Bist du jetzt plötzlich Wirt oder Händler?“
„Verstehst du nicht? Er nutzt die Bauern nicht aus. Hat mich zuerst auch nicht interessiert, bis ich begriffen habe, dass er auch uns nicht ausnutzt. Er behandelt alle mit Respekt und Freundlichkeit.“ Erneut wollte Garevak lachen, denn Freundlichkeit war keine Verhaltensweise, die er besonders beachtenswert fand. Eher betrachtete er sie als Schwäche. Marinam, der dieses Denken nur zu gut von sich selbst kannte, setzte seine Rede fort: „Du weißt wohl nicht, was Hochehrwürden hier im Tempel Jahre lang gemacht hat, oder?“ Dabei deutete er mit dem Kopf nach unten. Als er in Garevaks Augen nur mühsames Verstehen erkennen konnte, fügte er hinzu: „Er hat mehr Befragungen in den Kellern miterlebt und ausgeführt, als wir alle zusammen. Es heißt, er allein hätte mehr Geständnisse aus Hexern herausgeholt, als alle Priester vor ihm zusammen. Und er ist trotzdem freundlich zu uns. Und gerecht.“
Jetzt änderte sich Garevaks Gesichtsausdruck und man konnte sehen, dass ein neuer Respekt vor Owithir in ihm wuchs, entstanden auch aus der Angst, den die meisten Menschen berechtigter Weise vor den Inquisitoren Veshtajoshs empfanden. Dennoch wagte er einen letzten Verteidigungsversuch: „Trotzdem sind Freunde von mir da draußen ermordet worden.“
„Was nicht passiert wäre, wenn euer Priester nicht verrückt gespielt hätte.“ Marinam sah dem Kommilitonen hart in die Augen. Dann entspannte er sich plötzlich.
„Er ist der beste Pfaffe, unter dem ich je gedient habe. Weißt du noch Menbryk? Da haben wir uns gewundert, warum die Inquisitoren alles noch schlimmer gemacht haben. Hochehrwürden Owithir wäre das nicht passiert. Glaub mir, mehr wie er, und unser Leben wäre einfacher.“
Garevak war ein einfacher Waffenträger, durch den Dienst bei dem einen oder anderen Priesters an einiges gewöhnt worden. Wenn man wie er jedoch mehr als nur einmal dem Tod ins Auge gesehen hatte, weil die Menschen, die man angeblich schützte, stattdessen die Hexer unterstützten, die man für sie jagte, dann kam auch ein einfacher Waffenträger ins Grübeln. Deswegen nickte er Marinam zu und hing neuen Gedanken nach. Ein weiterer Same, der wachsen und Früchte tragen würde.
Owithir hatte inzwischen einen schmerzstillenden Trunk eingeflößt bekommen, der nicht nur die Agonie abschwächte, sondern auch seine Sinne benebelte, so dass er nicht bemerkte, wie Reigerin die gesamte Zeit neben ihm sitzen blieb. Auch den Wechsel seiner Wächter an seiner Seite bekam er nicht mit, oder dass die Liege des fremden Wächters verwaiste. Nur einmal riss ihn ein neuer Schmerz aus seinem Dämmerzustand, ließ ihn aber sofort in eine Bewusstlosigkeit fallen, aus der er erst viel später wieder erwachte, als jemand an seinem Arm zog.
Er machte seine Augen nicht sofort auf, sah aber trotzdem, was um ihn herum geschah. Reig stand etwas abseits und streckte sich gerade, Laftin, der raue Kerl mit seinen vielen Narben, blickte besorgt auf ihn herab. Auch Tafgen, auf einer benachbarten Liege, stützte sich auf und betrachtete das, was der Mönch an Owithirs Unterarm tat.
Auch er richtete jetzt seine Aufmerksamkeit dorthin, wo einmal seine Hand gewesen war. Es überraschte ihn, dass er in diesem Moment nicht mehr empfand als eine leise Trauer. Der Stumpf schmerzte, aber der Balsam auf der Naht und die Droge, die immer noch in seinem Blut schwamm, ließen es ihn kaum bemerkten.
Er öffnete die Augen und blickte in das mitleidige Gesicht des Mönchs.
„Hochehrwürden. Ihr seid wach. Wie gut. Wir hatten uns Sorgen um euch gemacht.“
Owithir drehte vorsichtig den benommenen Kopf, so dass er den Verband um seinen Stumpf mit seinen Augen sehen konnte. Reigerin erschien auf der anderen Seite, mit Tränen in den Augen.
„Warum weinst du, Reig?“ lallte er.
„Eure Hand, Wohlehrwürden. Es ist so furchtbar.“
„Es ist nur eine Hand. Ich habe noch eine zweite. Sei nicht traurig. Du hast mir das Leben gerettet, auch wenn du mir nicht gehorcht hast.“
„Hochehrwürdiger Herr, bitte verzeiht ihr. Sie meinte es nur gut.“ Laftins Stimme klang fast flehend.
„Ich weiß, Laftin.“ Er versuchte zu nicken, aber bereits im Ansatz drehte sich die Welt um ihn herum. „Tafgen, du bist wohlauf?“
„Noch nicht, Hochehrwürdiger Herr, aber in zwei Tagen wollen sie mich hier raus haben.“
Owithir drehte vorsichtig seinen Kopf zu dem Mann, rang sich ein verkrampftes Lächeln ab und übergab sich wieder dem Rausch.
Keine Kommentare bisher • RSS-Feed für Kommentare • TrackBack URI
Hinterlase deinen Kommentar!